DESDÉN

DESDÉN

Todo este desdén por todo
y todas estas pocas ganas de nada
llenan este tiempo que se deshoja.
Pasa por delante, sonriente,
mirando con indiferencia
a un alma anclada.
Luciendo su nueva mueca
monta un escenario
en el que nace la pregunta
del qué hacer
para evitar toda esa ansia
por no ser.
Anda el tiempo y el alma
se arruga, sobrecogida.
El cuerpo permanece quieto,
varado entre las aguas
y las arenas de su vida.
La cabeza da vueltas
en algo que no sabe bien qué es
-si es que tiene ser, 
si es que tiene esencia-.
Reposa. Descansa. Se tumba rendido
sin ganas por un desayuno,
anestesiado ante lo que tanta ilusión
le provocaba antes.
Con la nada que le atrapa,
la habitación convertida en su celda.
El suelo lleno de sobras.
La mesa llena de sobras.
El plato lleno de sobras.
Y aún no adivina lo que en su vida sobra.
En el silencio, tras días vencido
como un soldado sin bandera,
se incorpora, se sienta,
y escribe -por ejemplo-
un poema.
 
Parece decir hasta luego
ese desdén por todo
y esas pocas ganas de nada.

© Texto: Yiyi M. E, "Desdén", marzo 2011.
Imágenes:1. "Depresión" Van Gogh, 2. "Desden", iguerrero.wordpress.com